Je suis parfois de retour ici, et parfois non. Parfois j’ai des choses à raconter et je les raconte, et parfois non. Parfois même pire, j’ai rien à raconter. Ou alors des trucs pas bloguesques… Genre à mon nouveau travail de ya un an, on a eu un cas un peu lourd à gérer : famille recomposée suite à la mort de la mère, et paf, la gamine se fait violer par le fils de la nouvelle femme de son père. On prévient celui-ci, car on va faire un signalement, et là il nous sort “je peux pas m’interposer, ça risquerait de détruire mon couple”. Ok. Donc non-assistance à personne en danger.

M’enfin bon. Voyez pourquoi je raconte pas toujours mes super événements hein. Ya des fois où c’est pas hyper racontable.

Là, en l’occurrence, c’est la rentrée après une semaine de congé à Pâques. Bon. Ca aurait dû être grandiose (voyage prévu à l’étranger mais à cause de Bjork et de sa connerie de pays et de volcans, j’ai pas pu partir) alors ça a juste été bien. J’ai rien fait de spécial (à part ranger et repeindre la moitié de ma maison).

Reprenons donc, c’est la rentrée. Je retrouve donc mes petiots. Et là, c’est le florilège depuis tout à l’heure.

Y en a un qui me sort : “mon père m’a payé une glace à moi et à mon frère de boule”.  o.O . Je le regarde, stupéfactée, et lui demande, innocemment “c’est quoi un frère de boule ?”. Il me dit “non moi j’ai eu une boule et mon frère, deux boules”. Ah. Oui. Bien sûr. A l’oral c’est plus clair.

Et pis là, ya un petit garçon qui parle la bouche fermée. Alors ça donne un peu ça : “apreu on feurfe d’autres foves”…. (après on cherche d’autres choses)… Il vient de me faire un dessin de ciseaux mémorable… Je vous le scanne rapidement…

Enfin bon, c’est l’éclate totale cette rentrée.

vivement le 19 juillet.

Votre dévouée Pétronille…

Je suis gaie. Oui, heureuse et reposée. Et soulagée aussi. Je retrouve mon Discret après un intense travail, à nouveau sur le corps… et je vous livre sa merveille du jour :

Mais qu’il est beauuuuuuuu… J’en suis toute fascinée de le voir si… humain.

Bravo mon Discret, je suis fière de toi !

Pétronille.

Perle du jour (d’hier) : “Wow t’as un téléphone tic-tac !”

Moi : “un téléphone quoi ?”

elle : ” euh, un téléphone tactique je veux dire”

Moi : “…”

Elle : “enfin tactile quoi”…

Ah oué ok. Elle a 14 ans….

Je reçois un charmant petit garçon, que nous appellerons Le Discret. Gentil, farouche, timide, effacé. Bref, pas un grand expansif. Il vient me voir en grande partie pour une question de confiance en lui, de retard de langage et pour un souci dans le schéma corporel… (la maitresse se plaignait d’un dessin très pauvre, ce que je n’ai pu qu’approuver…) Je vous passe les détails.

Ca fait donc une bonne année scolaire que je vois ce petit, qu’on travaille mais que ça ne bouge que peu. L’autre jour, une idée lumineuse m’est venue : pour travailler le schéma corporel, on va se prendre en photo sous toutes les coutures. On a donc passé pas mal de séances, avec le Discret, à se faire des poses photos géniales. Il a bien rigolé. Ensuite on regardait les images, on les commentait, je les re-dessinais, bref, la grosse marrade.

Le temps est donc venu de s’occuper de SA représentation des photos. Donc on choisit une photo qu’il avait prise, de moi, on commente beaucoup beaucoup beaucoup,  et je lui dis “allez, super, maintenant, tu me dessines”. Il me sort un truc assez (un peu mais pas trop quand même) ressemblant. Mais force était de constater que : je n’avais pas les bras dans les oreilles, j’avais des yeux un nez ET une bouche (miracle), je portais des vêtements (pour le bien de tous), bref c’était pas trop mal, je pensais mon défi réussi.

Ca c’était cet été.

Depuis on a bossé pas mal sur les prémices de la lecture parce que le petit monsieur est en CP. Et voilà t’y pas qu’aujourd’hui, je raconte une histoire, il me la re-raconte avec ses mots à lui, et je lui demande de me dessiner les personnages (deux enfants.)

Et voilà ce que j’obtiens :

Autant vous dire que j’ai envie d’aller me pendre. A gauche, nous avons une fille (l’espèce de clown sans cheveux ni bras…) et le poussin, à droite, c’est un petit garçon.

Voilà. C’est pas gagné. Vous en pensez quoi ?

Bien.

Figurez-vous que devant moi, là maintenant tout de suite, j’ai un Vent de Panique pire que le premier du nom. Il sera appelé “Vent de Terreur”.

Vie de merde…

Pétronille.

En fait, tout vient de…. (musique lugubre…) L’ETE AU CMP….

Et là, c’est le drame.

L’été au CMP, c’est la mort. Pire que ça même, la mort avec la souffrance avant, celle où que tu as bien le temps de comprendre que tu vas avoir trèèèèèèès mal et que tu vas même pas pouvoir t’en tirer. Le désespoir du mec qui veut se pendre mais qu’a pas de corde… L’horreur totale. Paris Hilton sans son clébard minable.

En fait, au CMP l’été, ya personne. Pas de gosse (ben nan, ils sont pas cons, ils sont en vacances, EUX). Pas (ou peu) de collègues (Eux aussi ils ont compris qu’en été il fallait s’en aller LOIIIIIIIIIIIIIIN). Pas de chef (idem que les autres hein, j’te la refais pas…). Bref, t’es tout seul comme un con. Et le pire, c’est que t’es OBLIGE d’être là parce que tu dois répondre au téléphone qui sonne peu mais qui sonne quand même et que tu sais pas quand il va sonner. Alors tu restes, fébrile, devant ton combiné, comme un gros con qui a pas pris ses vacances au bon moment. Et si tu te dis que tu vas rentrer chez toi plus tôt, et ben tu peux être sûr que c’est à ce moment-là, quand t’es pu là, qu’ya un mec qui appelle et qui, le traître, laisse un message sur le répondeur du genre “Ah ben il est 16h, je suis surpris que personne ne réponde…” Et là, toi, à moins que tu sois encore le con qui se tape la permanence le lendemain, tu l’as dans le petch parce que TOUS tes collègues vont savoir qu’à 16h, yavait pu personne alors que c’est sensé (ou censé…?) fermer à 17h.

RAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH.

T’as aussi le coup du “Ouf j’ai bientôt terminé ma journée.” Genre il est 16h45, tu pues la transpiration parce que le CMP il est tout vitré et qu’en été ça fait effet sauna mais sans le maillot de bain. Tu as le regard rivé sur le téléphone et/ou sur la petite pendule où tu vois défiler les secondes avant ta libération…. et là tu entends la porte s’ouvrir et un petit “excusez-moi”…. Tu te penches, et tu aperçois une dame et sa fille, ado. Tu vas à leur rencontre “oui que puis-je pour vous ?” (genre t’as pas très envie mais t’es polie quand même). “Voilà ma fille me menace depuis plusieurs jours de faire une tentative de suicide et j’ai découvert aujourd’hui un cocktail de médicaments dans sa table de chevet, elle m’a dit qu’elle était prête à se tuer, mais ouf, elle a accepté de venir en urgence au CMP pour être un peu écoutée et aidée, c’est la pédiatrie de l’hôpital qui nous envoie”….

Merci, la pédiatrie.

“Alors oui je vais voir si une psychologue est disponible….”

Tu erres dans les couloirs. Les salopes, elles se sont toutes cassées.

“Ecoutez, je vais vous recevoir car mes connasses de collègues sont indisponibles.”. Et là, tu reçois une gamine de 13 ans qui te balance que :

1. elle veut se tuer.

2. son beau-père abuse d’elle.

3. elle a eu son premier rapport sexuel avec son copain en juin et depuis elle a pu ses ragnoutes.

4. elle veut quitter sa mère et aller vivre avec son mec qui tient un harras de chwal dans le Jura.

Ok. Ton objectif premier, évidemment : régler cette affaire en moins d’un quart d’heure. Tu voudrais pas faire d’heures supp’ quand même….

Pétronille

Elle, elle a dit oui. Comme ça, sans hésiter. La pauvre. Remarque, elle a pas encore l’usure que j’ai face à ce môme. Mais je suis optimiste, on la ressent rapidement, l’usure… Hùhù, elle va bientôt me détester !!

Allez, des bises mes cornichons. A la prochaine.

Pétronille

Perle du jour : “Ma mè’ a m’a dit quo j’a pu t’o besin de venir à totophoniss’. C’est vrai ?” 

…. Non, c’est pas vrai. Ta mère en a juste marre de t’emmener mon enfant…

Mes balades au gré du net m’ont amenée à me souvenir que, oui, j’ai moi aussi un blog, et sans doute mieux à foutre qu’aller lire ceux des autres. (Quoique madame Fraise est apparemment une mère TRES accaparante parce qu’elle est toujours pas revenue de sa nouvelle-pu-tant-que-ça maternité…).

Enfin bon, les aléas du calendrier font que je retrouve mon blog en même temps qu’une bonne partie de mes chères têtes blondes. J’ai repris le boulot mi-août, après un arrêt de 3 semaines amplement mérité, avec le même constat amer chaque année : on reprend parce qu’on n’a pu d’sous, mais les patients, eux, ils sont encore en wacances dans leurs têtes, du coup, ils t’oublient et tu passes de grosses journées de mierda à les attendre. Et ça, c’est… ouh… pénible…

bref, en ce beau jour de septembre, le rythme de la noche rentrée est pris, arrangé par mes soins, et Ô combien mieux que l’an passé. J’te raconte :

lundi : cabinet toute la journée qui finit tôt (pour aller chercher la prunelle de mes yeux au CP et la cornée de mes yeux chez la nounou)

mardi : CMP toute la journée qui finit un peu moyen (18h)

mercredi : AAAAAAAAAAAAAAAHHHHHHHH 8h30 – 19h30 avec 1h de pause disséminée à droite et à gauche… au cabinet évidemment.

jeudi : CMP le matin seulement pasque l’après-midi en hiver, je vais chasser le bouquetin, skis aux pieds, avec mon cher et tendre.

vendredi : CMP jusqu’à 15h et ensuite, cabinet jusqu’à 17h…

Mais mais mais…. JE SUIS EN WEEK-END LE VENDREDI SOIR ????? HALLUCINATION TOTALE !!! Finis les samedis où que je rentrais à 15h et où que je dormais le reste de la journée tellement qu’elle était fatiguée l’orthophoniste !!

Et autre nouvelle, le vendredi après le CMP va bientôt être consacré à une nouvelle carrière que je vais embrasser au plus vite : j’ai été contactée pour animer des ateliers théâtre. Ma vie va donc devenir bohème.

Enfin juste le vendredi de 17 à 22. Pasque faut pas déconner, l’aime bien son confort la Pétro.

Voilà donc une rentrée réussie, avec une partie de moi-même qui est entrée au CP. Qui court faire ses devoirs à peine le pied posé sur le paillasson (ça va pas durer, j’la connais comme si j’l'avais faite cette petite fouinette…)… Et l’autre morceau de mon utérus chéri, qui fait sa dernière rentrée chez la nounou avant l’entrée à l’école. Et qui a décidément une pêche inaltérable… pfiou…

Allez mes petites prunes, je vous laisse, et vous dis à la prochaine.

Bientôt, juré.

Avant 2010 en tout cas.

Enfin je vais voir ce que je peux faire…

Pétronille.

Perle du jour (qui date mais vous la connaissez pas) : je vais voir une dame âgée en maison de retraite, atteinte de démence. Quand je lui demande son âge, elle réfléchit et me répond “177 ans, et vous savez, c’est plutôt lourd comme galette.”

Mais bien sûr….

Ce soir, bien confortablement blottie sur ma chaise dans ce grand bureau froid, je viens te narrer ma dernière aventure CMP-esque. Encore une fois, anthologique. J’te sens fébrile alors je vais direct in the goal.

Jeudi 5 mars avait lieu, à 40 km du CMP où je travaille, une réunion destinée au nouveau personnel de l’EPSM (alsa know as : “Etablissement Public de Santé Mentale”. A savoir tous les services de psychiatrie du coin.), ayant embauché entre le mois de juin 2008 et le 5 mars 2009. Et votre servitrice Bibi en fait partie. Or, problème, le jeudi, je travaille. Pis le jeudi, c’est réunion de synthèse, là où qu’on cause de nos patients et autres péripéties que t’as envie de partager avec l’équipe. Alors bon, je vais voir mon petit chef de service (que j’aime bien, tiens, j’vais lui donner un nom. Alors…. on l’appellera “Le-gentil-Chef-de-Service”, vous en pensez quoi ? C’est tout à propos hein ?), et je lui demande ce qu’il en pense, si je dois absolument assister à la réunion ou si je peux m’en dispenser, étant donné que c’est loin et pas super folichon comme programme. Il me répond “non non allez-y, faudrait pas vous mettre à mal avec le chef des paramédicaux, déjà que vous êtes pas dans ses petits papiers…. Pis dites-vous que je vous envoie en mission…” (Tiens ca me fait penser que je t’ai pas parlé, mon ami, de mon embauche et de ma rencontre avec ce fameux chef des paramédicaux qui se la pète à mort… j’y reviendrai donc…)

Alors, bon voilà, le jeudi 5 mars, je quitte mon home sweet home à 7h45 pour aller à l’EPSM, déjà bon hein, tu vois, c’est tôt, tout ça, et en plus, il a neigé toute la nuit, temps de fripouille montagnarde, bref, pas motivée la Pétro. J’y vais quand même. En chemin, je me perds, je rate la sortie de l’autoroute, bref, je devais arriver à 8h30, j’arrive à destination à 8h45. Bon cela dit, j’arrive, et la salle est vide. Ben oui en fait ça commençait à 9h. J’m'a dépêchée pour que dalle. Merdoum.

Je m’installe, je fumouille une clopouille et fait connaissance avec une jeunette qui était arrivée tôt et qui bosse en cuisine à l’hôpital psychiatrique de là où c’est loin de chez moi. Déjà là je me dis “que va-t-on pouvoir me raconter que je n’ai en commun avec cette demoiselle, charmante au demeurant, mais travaillant en cuisine à l’autre bout du département…?”. La question était posée.

La réunion commence, on nous distribue un programme. Et là, la question précédemment posée semble tout à fait d’actualité : rien ne semblait vraiment me concerner.

La réunion débute donc avec 20 minutes de papotage sur le bureau des ressources humaines de l’EPSM (qui ne se trouve pas du tout là où je travaille…). S’en suivent :

- 20 minutes sur le protocole d’admission des patients à l’hôpital psychiatrique. A savoir que tu dois remplir le papier rose, puis le transmettre au service, qui te rendra le document bleu, que tu dois faire tamponner…. bla bla bla…. et les effets personnels du patient, ya un protocole à respecter, le coffre, le trésor public, patin couffin. Oui ok, sauf que nous, on n’accueille aucun patient. Donc ca ne me concerne pas.

Puis :

- 20 minutes sur la pharmacie de l’hôpital psychiatrique. Comment retirer des médicaments ? Quels formulaires remplir ? Quels délais pour obtenir des préparations ? Les horaires d’ouverture ? Là encore, du vide pour moi qui ne médique aucun patient. Toute façon, on ne parlait toujours pas de nos locaux.

Puis :

- 20 minutes sur le protocole d’évacuation de l’hôpital psychiatrique en cas d’incendie, ou de fuite de gaz. Où se trouvent les alarmes ? les extincteurs ? Les bip anti-agression ? Mais ça concernait quoi ? L’hôpital psychiatrique, bien entendu, donc toujours peaud’zob pour nous.

Puis :

- 20 minutes sur les futurs nouveaux locaux de l’hôpital psychiatrique, qui ouvriront dans 3 ans, enfin si tout va bien, et yaura 163 lits, et ce sera beau, ce sera bio, ce sera écolo, tout sera trop bien super youpi. Oui mais ça ne nous concerne pas. Là je bouillais déjà pas mal.

Puis :

- 20 minutes (par THE BIG BOSS en chef) sur l’organigramme de …. j’vous l’donne en mille : l’hôpital psychiatrique. Avec la totale : le nom des personnels, leur numéro de poste pour les joindre, leurs emplois du temps “elle travaille de 8h à 12h puis de 14h à  16h”…. arghlll…. ça ne finira donc jamais ?

Puis : (et là c’était le bouquet je crois… le florilège….)

- 20 minutes animées par le chef de la cantine. Qui nous a narré son expérience, ses cahiers des charge, tous les régimes auxquels il devait faire face, le matériel super trop bien youpi qu’il aura quand le nouvel hôpital psychiatrique il aura ouvert en 2177…. et surtout… surtout…. surtout…. le drame. SON drame. Il a pris l’air grave, le monsieur. Il rigolait pu, et je te jure que c’était pu du tout youpi tralala. Là, tu sentais qu’il mettait le doigt sur un véritable cauchemar pour lui, et à en croire son introduction, pour TOUT le personnel et les habitants de….. l’hôpital psychiatrique. A savoir que : A l’hôpital psychiatrique, ils font de super bons gratins, et aussi de délicieux croque-monsieur. Exquis qu’il a dit, et faits maison avec leurs petites papattes (ils sont 16 en cuisines, enfin entre 12 et 14 mais 16 personnels mais bon, faut que ca tourne, il nous a expliqué.) Bref revenons à nos gratins. Quand ces fameux gratins et croque-monsieur sortent des fours de la cuisine, ils sont dorés, croustillants, et (important) à 180°, pas plus pas moins. Alors, ils les placent en barquette, parce qu’ils sont obligés, c’est la norme 1041 ou un machin comme ça, là où on te dit que ça doit être du plat individuel, tu vois. Niveau économie, comme ça, tu comptes en barquettes, et hop, pas de pertes. Et c’est là que ça se corse, parce qu’en plus de la barquette, ils sont obligés de mettre…. un film plastique dessus. Et oui, norme sanitaire qu’il a dit le monsieur. Donc, je récapitule : gratin ou croque-monsieur doré et croustillant, mis en barquette avec un film plastique dessus. Et là, le gars, il dit “et c’est ça tout notre problème : avec la chaleur, ca fait de la condensation, qui s’écoule sur le gratiné, et le gratiné, ben il est pu gratiné, il est mouillé. Et c’est moins bon. Le croque-monsieur devient une véritable éponge. C’est un problème insoluble tant que nous serons soumis aux normes 1041.”

Larme à l’oeil par tant de conscience professionnelle. Respect. Le gars qui s’émeut sur son croque-monsieur mouillé, franchement, chapeau. J’applaudis.

Mais là, ce fut trop pour moi. Et j’ai dit stop. Une fois la feuille d’émargement signée, je me suis taillée, barrée, cassée. J’ai tracé la route, j’ai filé, je me suis sauvée et j’ai fui. Grands Dieux. Sainte Marie Mère de Jésus. Cette journée de meeeeeeeerde me rendrait presque pieuse. C’est te dire.

Depuis jeudi, je n’ai pas recroisé le Chef-de-Service- Gentil. Juste vite fait tout à l’heure dans un couloir où je lui ai dit “Monsieur le Chef-de-Service-Gentil, le 5 mars, c’était vraiment un vilain traquenard….” Il m’a fait un clin d’oeil et m’a répondu l’air candide “Oh comme je suis surpris…. j’ai hâte d’entendre votre compte-rendu à la prochaine synthèse !”. Je sens que ça va être la grosse marrade, à la prochaine synthèse, parce qu’alors, chef de service en face de moi ou pas, je ne macherai pas mes mots !

J’attends également avec impatience une feuille d’appréciation de la journée, que la super secrétaire des RH doit nous envoyer pour qu’on dise ce qu’on a pensé. Et ça aussi mon petit pote, j’ai deux trois trucs à dire.

Je suis moyennement motivée pour te raconter mon embauche avec le Petit-Chef-Qui-Se-La-Pète. Je reporte donc cette tâche à plus tard. Synchronisation des montres. Parker Lewis, Dieu ait ton âme, tu as rendu ma jeune adolescence heureuse et rieuse. Pourquoi je dis ça moi ? Il est tard, on va mettre ça sur ce compte-là. Oui mêdême, 21h06 c’est tard pour moi.

Alors, petit lecteur perdu que je ne reverrai probablement jamais, je te salue bien bas et te dis “ASTA LA VISTA BABY”

Affectueuses caresses orthophoniques sur ton épiglotte,

Pétronille.

J’ai exactement 7 minutes pour vous parler de ma petite stagiaire que j’ai reçu début février. (Cela dit si j’ai pas terminé mon récit, vous ne vous en tirerez pas à si bon compte, je ferai mon possible pour enregistrer un brouillon que j’achèverai ultérieurement. Oui, si tu suis bien, tu rétorqueras “comme sur un répondeur”, bravo tu suis à merveille.)

Ah si ! avant de commencer, je voulais te faire mes plates excuses pour le post précédent que j’ai finalement relu et que j’ai honte de constater qu’il est plein de fautes.  Horreur. J’y remédierai juré craché tout ça.

Alors en janvier, coup de fil au cabinet (non, pas AUX cabinetS), une voix très solennelle “bonjour madame, je suis diplômée de Belgique et je recherche des orthophonistes m’accueillant pour effectuer des stages d’équivalence me permettant d’exercer en France”. Ok ca dresse le tableau. Ma petite collègue/copine du bureau d’à-côté me dit “ouhlà elle a l’air un peu guindée, non ?”. Alors bon, je réponds à la stagiaire en mal de stage “ben on peut se rencontrer, on verra si on se convient”. (Fermement décidée à pas prendre une bourgeoise que je pourrais pas sentir, non mais oh, prendre une stagiaire oui, mais que ça vire en sacerdoce, nee dank je wel – Et là, tu te dis “wow elle parle flamand”. Ouais balèze Blaise, j’ai fait néerlandais à la fac pendant quelques année, alors faut bien que je case un mot à droite à gauche histoire de me la péter un peu, non ? T’en penses quoi ? J’en fais trop ?!)

Bref je rencontre la stagiaire, que nous nommerons  ”La-Stagiaire-Gentille”. (ce qui implique qu’un jour je risque bien de rencontre “La Stagiaire Conne” ou autre…. j’angoisse à l’avance…)

Je tombe donc sur une nénette d’environ 24 ans, sympa, souriante, dynamique, bref chouettos quoi. Alors je dis banco. J’te prends. Tu dois faire surdité et autisme ? Ca tombe bien, j’en ai plein des petits sourds et des petits autistes. Alors paf, je signe où ?

La-Stagiaire-Gentille a donc passé 2 semaines au cabinet, avec moi, et c’était cool, on a bien rigolé, elle était bien débrouillarde, du coup la dernière semaine, je lui ai proposé de préparer des rééducs et d’assurer les séances, si elle voulait. Ben elle a eu l’air ravi, et elle a géré une après-midi entière. Parfait !

Tout ça pour dire que c’est pas une plaie d’avoir des stagiaires, que la plupart des mômes étaient contents d’avoir un tiers à qui dire tout le mal qu’ils pensaient de moi, qu’on a pu jouer à des jeux (orthophoniques bien sûr, j’ai ma conscience) à 3 et ça c’est drôle surtout qu’elle perdait tout le temps.

J’ai donc reçu un autre coup de fil récemment, d’une autre fille qui cherchait un stage, mais elle, elle a pas su se vendre, elle m’a dit (sur répondeur) “je suis en prépa au concours d’ortho, je suis pas super convaincue que j’ai envie de faire ce métier, mais bon, je cherche quand même un stage”.

Vous vous doutez bien que j’ai pas encore rappelé.

Ah, et la Stagiaire-Gentille, je lui ai proposé de venir bosser avec nous une fois ses équivalences obtenues, si elle voulait. Avec mes 19h10 de bons et loyaux services au CMP, j’ai libéré pas mal de temps au cabinet, elle pourrait en profiter, si elle veut. Elle a pas dit non. C’est déjà ça !

J’ai mis un peu plus de 7 minutes mais ça vient seulement de sonner alors j’ai pas pris de retard voyez-vous mais maintenant, le devoir m’appelle.

A la prochaine les zamis,

Pétro.

Oui je sais, les temps sont rudes et votre serviteuse a délaissé son petit blog douillet pour rejoindre des contrées lointaines appelées “CMPI” ou encore “CABINET SATURE”…

J’ai donc commencé le 5 janvier mon nouveau travail au centre médico-psychologique infanto-juvénile -oui je sais ça en jette. Tu devrais voir mon papier à en-tête, ça pète comme diraient certains. 19h10 de bons et loyaux services à l’établissement public de santé mentale. 19h10 de réunions d’équipes, de synthèses, d’élaborations, de rencontres, d’entretiens, et finalement un peu d’orthophonie au milieu de tout ça. Et aussi pas mal de tasses de thé parce qu’on a une salle de pause qui tchue.

Les premiers temps ont été durs. Ca a été la course. Exemple : le lundi je suis à 8h10 à l’école de mes filles, à 8h30 au cabinet, jusqu’à 12h15. Puis pause repas. A 12h50 je dois être au CMP jusqu’à 16h15. A 16h30, je récupère ma loutre à l’école, j’emmène la grande à la danse pour 16h45, je récupère la petite chez la nounou, tout en gardant en tête que je dois être à 17h30 à la danse. Puis retour à la maison, bains, repas, histoires, engueulades (“RANGE TES JOUETS !”), dodo, ménage et ……. et plus rien. Rien du tout. Ya pu personne à partir de 20h45 le lundi soir. Pétro n’a pas survécu à son premier lundi. Sauf que bon, après le lundi, il reste encore 5 jours de travail. Alors on se secoue la nouillette et on va bosser.

L’adaptation au CMP s’est bien faite, j’ai été bien accueillie (globalement hein, parce qu’yen a une qui semblait ne pas m’aimer plus que ça, et, joie et merveille, l’abcès a été crevé hier après-midi. J’te raconterai ça ma caille, t’inquiète pas…). J’ai pris mes marques et j’ai rencontré…. LA collègue. A savoir : une orthophoniste vieillissante, à deux doigts de la retraite et de la rupture d’anévrisme, moderne comme Serge Lama, drôle comme Philippe Douste-Blazy (Blasy ? Blasi ? Blazi ? beh merdalor commme c’est son nom à lui ?!), et trèèèèès tolérante. (Première question qu’elle m’a posée ? “tu fumes ? Parce que moi les fumeurs je les déteste…”). Humpf. Bref. D’ailleurs, faut avouer que je fumotais occasionnellement et que je crois que rien que pour la faire chier (et pour entretenir mon cancer) je fume à peu près 3 fois plus qu’avant. C’est mal mais que veux-tu ami lecteur, j’ai le sens de la provoc’. J’pourrais faire partie de la bande à Ruquier tellement j’provoque tiens.

Bref après m’avoir montré les locaux, présenté les gens (qui semblaient tous dire un petit “ah tiens v’là Josiane” l’air pas très emballé en la voyant), montré touuuuuut le beau matériel que le CMP il peut s’offrir et que nous en libéral on chie dans la soupe (c’est une image hein, on chie pas vraiment dans la soupe en libéral hein…), ben on n’avait pu rien à se dire parce qu’on n’a rien mais alors VRAIMENT rien en commun. D’ailleurs, maintenant je l’évite tellement elle me gonfle. Elle veut toujours me parler de trucs chiants genre “la bibliothèque du CMP, c’est moi qui la gère, je couvre les livres, je vérifie les retours…. aaaaaah elle n’existerait pas si je n’étais pas là”. Tant mieux Josiane, t’es une Sainte. Et tu sais ‘achement bien couvrir les livres, je te félicite haut et fort.

Bref, tu te dis sans doute “si elle nous raconte que des détails à la con, c’est qu’elle a rien à raconter”. Ben c’est pas faux. Disons qu’entre mes 19h10 au CMP et mes 37 rendez-vous au cabinet, j’ai rien de super folichon à raconter. J’enchaîne, je réfléchis pas trop de peur de me rendre compte que je me liquéfie.

Ah si. J’ai eu un coup de moins bien. Faut que je vous raconte (et j’ai pas oublié non plus que je devais vous raconter mon affrontement avec Celle-Qui-M’aime-Pas.)

J’avais au cabinet un petit choupinet, malentendant (sourd en fait mais bon, soyons politically-correct hein), implanté, âgé de 2 ans. Je le suivais depuis ses 7 mois. Avant l’appareillage et l’implantation. Ya eu des moments durs parce qu’il est issu d’une famille sans famille à savoir, juste sa maman.  Très jeune, dépressive, un peu violente des fois (mais pas envers son petit, j’vous rassure), et pas toujours piquée des vers. Bref les derniers temps avec ce petit ont été difficile. Il entrait dans la salle d’attente, tout allait bien. Et il me voyait, et là, rien n’allait plus. Il se roulait par terre, hurlait, se tapait la tête au sol, arrachait son implant… J’ai passé d’interminables séances à jouer toute seule comme une con pour attirer son attention, à le calmer de ses colères, à la consoler, le câliner, mais rien n’y faisait : je crois qu’il pouvait pas m’encadrer. J’en ai parlé avec son médecin ORL référent, qui m’a dit qu’il faisait un rejet et que du coup, il valait peut-être mieux changer d’ortho. Ce qu’ils ont fait. Mais moi j’l'ai pas tellement digéré ce truc, j’ai un bon gros gout d’échec sur le bout de la langue, et c’est pénible. L’impression d’avoir été nulle, d’avoir raté un truc. J’m'en veux alors que bon, on est tous comme ça, ya des gens qu’on peut pas sentir et c’est comme ça. Si en plus, ces gens-là, tu es obligé de te les farcir 3 fois par semaine, t’es mal. Et c’était le cas. Alors voilà, j’ai eu un passage de “chui nulle, je vaux rien…”, rapidement suivi par une période de “NE PENSE PAS, BOSSE, COURS !”. M’enfin c’est nul quand même. Surtout que, autant il pouvait pas m’encadrer, autant moi j’l'aimais bien.

Revenons à Celle-Qui- M’aime-Pas, du CMP. J’voyais bien qu’elle me toisait un peu snobement (oui j’invente des mots si je veux, ok ?), qu’elle était pas très jouasse quand elle devait me parler. Mais bon, j’viens d’arriver, j’ai pas eu le temps de faire trop de conneries encore, alors bon. Mais hier après-midi, j’ai eu une réunion avec elle et deux psychomotriciennes, au sujet d’une petite que je vois au cabinet. On a parlé de la petite en question, de ses progrès etc. Tout allait bien. Jusqu’à ce qu’elle me dise “je suis scandalisée, Pétronille, par une chose que tu fais.” Moi “ah bon ? Quoi donc ?” (sentant qu’elle ruminait ce truc depuis le début de l’entretien, mais qu’elle savait pas où le caser…). “Je suis choquée que les enfants que tu suis au cabinet et que tu croises au CMP te fasse…. LA BISE.”

Ouuuuuuh….. Ils me font la bise. Oui. C’est vrai. Il me voit, crie un bon gros “Pétro !” et viennent me faire la bise. C’est mal. Je réciterai 5 Ave Maria pour ma pénitence.

Alors je lui réponds “ah ?” (oui des fois je suis inspirée niveau répartie). Elle me dit “tu as une distance thérapeutique à tenir, tu ne dois pas prendre la place de leur mère, tu les maternes trop, tu ne peux pas être une bonne soignante dans ces conditions”. Ah. Bon. Alors, je lui rétorques “c’est marrant, je me vois 10 ans en arrière, quand j’étais pionne. J’avais été convoquée par le proviseur qui trouvait que je ne mettais pas assez d’heures de colle et qui en avait déduit que j’étais nécessairement une mauvaise pionne qui ne savait pas se faire respecter. Sauf que, vois-tu, mes perms étaient nickel. Pas de bruit, les mômes étaient cool. Je n’étais donc pas si nulle que ça. Là tu me dis que puisque je fais la bise (ouuuuuuuuuh !) aux enfants, c’est donc que nécessairement je suis une mauvaise orthophoniste. C’est pas un peu hâtif comme jugement ?”. Elle était un peu…. déstabilisée, et me répond “non ce n’est pas hâtif, et en plus ce n’est pas tout. Tu leur donnes des surnoms, et ça c’est terrible.”

Ah. Chapitre deux, les surnoms.

C’est vrai, je le reconnais, j’ai la nette tendance à dire (aux enfants que je connais bien, hein, pas dès le premier rendez-vous par exemple…) “bonjour choupette, tu vas bien ?”. J’avoue que c’est aussi parfois pour éviter de dire “bonjour Michel” au petit Paul qui se trouve en face de moi. C’est vrai que je suis pas avarde en “cocotte”, “bichette”, “ma caille”, “chouquette”… Mais soyons honnêtes, c’est pareil dans la vie. Tout le monde passe par un surnom débile à mon côté, un jour ou l’autre.

Ben ça aussi c’est mal. Elle me dit “un jour tu as dit “bonjour poupée” à une petite fille qui venait te dire bonjour. C’est grave.” Elle ajoute “d’autant plus qu’elle n’était pas belle, cette petite”. (sympa pour la petite en question.). Et là, elle me fait un topo sur le rôle qu’a l’enfant auprès de sa mère, “et si elle la considérait vraiment comme une poupée ? hein ? tu vois c’est grave.”

Alors j’ai aquiéscé, j’ai dit “oui madame, ça ne se reproduira plus, c’est promis”. (non c’est pas vrai, j’lui ai dit que j’allais pas m’amputer d’un doigt parce qu’elle aime pas mes bagues, que c’était ma façon d’être, que peut-être dans certains cas c’était les seuls mots tendres que les enfants entendent de la semaine, que je pense qu’un enfant qui vient heureux d’être bien accueilli c’est la moitié du boulot de fait, que je n’en suis pas moins “sévère” et cadrante quand c’est nécessaire, que son discours revenait à mon sens à prendre les mômes pour des couillons pas capables de faire la part des choses. Bref je me suis lâchée aussi. Et ça a eu pour effet de m’énerver passablement.)

Je suis donc retournée bosser au cabinet avec un excès de colère en mon for intérieur. J’aime pas qu’on me critique, c’est humain, non ? hùhù. Non j’accepte les critiques mais là, je les trouvais parfaitement ridicules et cela semble prendre des proportions telles que…. faut pas déconner non plus hein.

Bref Celle-Qui-Ne-M’aime-Pas ne m’aime surement toujours pas, sauf que maintenant, c’est réciproque.

Pétronille

PS : en janvier, j’ai eu une stagiaire vachement chouette au cabinet, je t’en reparlerai ultérieurement, comme on dit sur un répondeur.

PS 2 : J’ai fait mémoriser le mot “HIER” à un mome. En fin de séance, je lui demande de me le réécrire. Et là, il écrit “CHIER”. Ca résume bien le truc je crois…